她顿了顿，笑了：“你其实没有你想象中的那么坚强。”
简珩没说话，只是握紧了书包带子。
“我知道，分明是在难受，可你又不肯哭出来。”宋畅说，“你觉得自己不能倒下，因为倒下了，没人会帮你站起来。”
“可你错了。”
她的声音忽然变得认真：“我在你身边，不是因为我要帮你站起来，而是你本来就有力量，只是暂时没看到罢了。”
简珩终于抬头，眼里有一丝闪光：“我害怕。”
宋畅笑了，拍了拍她的肩：“害怕没关系，害怕了才会挣扎，你这叫活着。”
“我想告诉你，生活不会因为你一个人承受就变轻松，但你可以选择不孤单。”
“不是要你勉强微笑，不是要你立刻改变，只是希望你记得，还有人愿意陪着你。”
她侧头望着简珩：“别把自己逼的太紧，有些路，我们得慢慢走。”
简珩嘴角微微颤动：“谢谢你，小畅姐。”
宋畅轻声笑了：“别谢我，早晚都要靠自己，可至少，我会在这条路上陪你走一段。”
两人肩并肩走进渐渐变暗的街道，风吹过，带起一片淡淡的桂花香。
周五的晚自习下后，侯昊洋又在篮球场边等着她。
“走吧。”他说，“我请你喝杯柠檬茶。”
她犹豫了一下，跟着他去了操场旁的小卖部，两人坐在空旷的看台上，气氛沉默。
“她最近也不好。”侯昊洋忽然说。
“你见她了。”简珩没看他。
“我去找她问了一些话，”他顿了顿，“她说的很绝，但我听得出来，她不是不在意。”
简珩轻轻吸了一口气，指尖在瓶口捏了捏：“那又怎么样？”
“她是怕你受伤，”他道，“怕你以后回头看，会觉得这段感情毁了你。”
“可我根本没后悔。”
“她也没说你会，”侯昊洋看着她，“但她怕。她从小到大就怕——自己就是个错的存在，怕连累别人。”
简珩沉默了很久，低声说：“我不需要她怕。”
侯昊洋没有再说话。
风吹过来，吹乱她的发丝，也吹得她眼里有些发涩。
“你知不知道，”简珩说得很轻，“我已经很努力了。”
“我知道。”
“可她不肯等我。”她终于低下头，小声说：“她也不信我。”
“那你呢？”
她没抬头。
“你还想继续吗？”他问。
她咬了咬唇，喉咙像堵着什么：“我不知道。”
秋日的黄昏比夏日来得早，天边刚泛起橘红，简珩便收拾了桌上的卷子，独自出了校门。
她没有明确的目的地，只是觉得她应该走一走了，班主任没说什么，给她批了假条。
走到童年居住的后山附近，她才意识到，这地方她好多年没来了。秋风从长满野草的山坡上扫过，草叶被吹得摇晃，像是轻声耳语。
她顺着小径走，脚下是看不出原本颜色的青石板，两侧长着矮矮的灌木和藤蔓植物，颜色由绿转黄，生机正悄悄隐去。
踩上熟悉的山坡时，一种沉得发钝的情绪就从胸口翻上来。
还是那棵榕树。树根盘绕着石阶，树冠撑出一整片浓绿的天幕。
她小时候爱在这儿看书，尤其夏天，蝉鸣太吵，她就躲进榕树的阴影里，背靠树干，膝头摊开一本又厚又沉的世界文学。
那年她还是齐耳短发，穿条宽大的卡其色短裤，外套脱了铺在草地上，样子清瘦，眉眼稚气未脱。很多人一眼看去，会误认为她是个小男生。
她也懒得解释，反正也没人真的问起。
榕树很老了，枝干弯曲交错，像一双张开的手，托着斑驳的天光。
简珩走过去，伸手抚摸粗糙的树皮，一瞬间，好像有什么东西从记忆的缝隙里被拉了出来。
她曾在这里遇见过一个女孩。
那个小孩看起来比她大一点，穿得整整齐齐却不合时宜地狼狈着，脑后扎着青色的发带，很漂亮，脸上却脏兮兮的，眼神又戒备又不安，似乎是偷跑出来的。
她记得那时天要更亮一些，风从树冠吹下来，把书页吹乱。
她注意到他——更确切地说，是她。注意到“他”时，眼神怔愣了一瞬。
简珩翻了一页书，假装没看见。
可她还是悄悄把“他”藏进了记忆里。
不是普通的一瞥。那种眼神像是被困在笼子里太久的人，忽然望见一只意外飞进来的自由鸟。
她那天没说话。
但她记得很清楚，那人似乎开口说了什么，“你……一个人？”
但是对方也没有让她回复的打算，转身就走进了青石板的另一头。
那是她们第一次“相遇”。
而今天，当她再次站在这棵榕树下，所有过往忽然像藤蔓缠绕上来。她终于意识到，那时候看着她的那个小孩，是上官瑾。
不是别人，就是她。
简珩忽然觉得心口某个地方轻轻一缩，又慢慢松开。
多讽刺啊。原来她们认识很久了，只不过当年谁都没迈出那一步。
风吹过榕树叶，沙沙作响，像在轻声诉说着未竟的故事。
简珩蹲下身，摸了摸那些被岁月摩挲得光滑的树根，指尖感受到了一种难以言喻的连结。
她仿佛就看见上官瑾站在青石板上。
那双眼睛里藏着的孤独和渴望，灼烧着她。
是小时候逃跑的她，也是如今逃不开的她。
宿命，仿佛从那时起就已经注定。
简珩轻轻叹息，闭上眼。
“或许，我们一直都在等对方，只是不知道而已。”
风又起，吹散了落叶，也吹起了她心底最柔软的那份期待。
她站起身，回头望了望那棵老榕树，脚步坚定，却带着一丝无奈。
故事还没结束，也许，这才刚刚开始。
第39章 无名
霜降过后，城市的风就变了。天色早早暗下，校园里的银杏和香樟交替落叶，教学楼走廊的玻璃窗起雾了，风钻进校服领口，带着一股凉意。
教室里暖气未开，空气中漂浮着粉笔灰和试卷的焦灼。老师讲课的声音也像背景噪音，一切都被这个季节钝化了情绪，连时间也仿佛走得慢起来。
简珩坐在座位上，捏着一支笔，眼神透过窗外的树枝，一直飘到天空深处。她最近常常这样发呆。每一门小测结束，她都能感觉到自己离曾经的自己远一点，注意力越来越难集中，睡眠越来越短。她从前那个沉静理智的样子，仿佛正在一层层剥落。
她不喜欢冬天。
冬天把人缩小，把所有温度压在地平线以下，把话藏进衣领里，变得不愿说、不敢问。整个校园像一台慢下来的机器，规律，却不鲜活。
她在这灰色的调子里，把日子熬成一种机械的惯性。
某天放学，她一个人去了图书馆。没什么特别的目标，只是想找个不太吵的地方坐一会儿。无意中，她经过了留言墙——那是一块开放给学生写匿名便利贴的地方，贴满了色彩各异的纸条。
有调皮写段子调侃老师的，有人留下一句“你今天真好看”，也有人写了“希望你今年过得顺利”。
她的视线落在一张不起眼的黄纸条上，上面用细细的笔记写了一句：
“生日快乐，不用在意我是谁，但你要一直开心。”
很短，却莫名扎心。
“这种方式挺浪漫的。”旁边路过的学妹说，“你不知道是谁写的，就会一直记得。”
简珩听着她们的讨论，只盯着那张写着“生日快乐”的字条看了很久。
她忽然就想写一封信。没有理由，也不需要理由。不是要让她知道，而是想让自己有个出口。一个，不用开口的方式，说完那些卡在心里、每晚在梦里打转却无从倾诉的事。
信，是给她的。
可不是给现在的她，是给那个自己再也靠不近的上官瑾。
今年的冬天比往年冷的早。
据天气预报说，是因为北方冷空气大范围南下，镇江也罕见地被波及。小城一夜之间换了颜色，早晨打开窗，竟然看见了屋檐上薄薄的一层雪。那不是霜，是真的雪，虽然不厚，却足够让整个校园的银杏树披上白色。
“镇江都多久没下过雪了……”班上的男生抱怨鞋子湿了，边说边抖着衣角上的雪粒。
简珩听着，没说话。
她很久没看见下雪了。雪落在教学楼的窗台上、操场的栏杆上，也落在她心里，很轻，很静，却一点点将她的思绪压住。
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